A simplicidade feminina

Depois de um telefonema compridíssimo de uma amiga que não tive tempo para ver enquanto estive em Portugal, e que tinha acabado de chegar de um congresso em Paris, apetece-me mandar ao diabo o facto de não gostar de clichets e afirmar, em alto e bom som, aquilo que toda a gente sabe há milénios:

Os homens não entendem as mulheres!

E nós somos um livro aberto! Basta prestar um mínimo de atenção para saber o que nos vai na mente e no coração. Mas, como não costumamos dizer o que pensamos – e os homens não costumam perguntar... – a confusão instala-se.

Precisamos de nos sentir queridas o tempo inteiro. Não há sensação melhor que entrar num restaurante e sermos notadas, seja pela beleza, pela roupa que vestimos, por levarmos um exemplar de Les Misérables debaixo do braço (fica sempre bem), ou, em última instância, pelo homem que nos acompanha – qualquer coisinha serve. E nem é preciso que quem nos nota seja o George Clooney. Se recebermos um piropo de um operário, por mais ordinário que ele seja, já nos achamos o máximo!, mesmo tendo que mostrar o ar escandalizado da praxe...

A obrigação de qualquer homem é notar a mulher que está com ele. Se a notar, tem a papinha toda feita. Esta minha amiga contou-me que encontrou um colega de profissão no avião para o tal congresso, que nem cinco minutos depois da descolagem se atirou a ela de uma forma tão descarada que a deixou sem reacção. Ao notar isso, ele mudou radicalmente e concluiu: “Bem, já fiz a minha obrigação. Agora não não se fala mais nisso.” E portou-se lindamente durante o resto do congresso. Um querido, convenhamos. Com uma certa falta de jeito, mas um querido.

Noutra ocasião, ela conheceu outro homem num jantar bem regado. Achou-o convencido, desinteressante, mas mesmo assim (às vezes acontece) acabaram na cama, em casa dele. No outro dia de madrugada, enquanto ele ainda dormia ferrado, ela levantou-se na ponta dos pés, arrebanhou a roupa, os sapatos e a carteira, esqueceu-se dos brincos (e falem-me de atos falhos!) e saiu em bicos dos pés. Depois de um café e duas aspirinas, ela não sabia se havia de mudar de cidade ou só de telemóvel. A farra não tinha sido má de todo, mas ele não interessava nem ao Menino Jesus...

Mas passou o dia e ele não ligou. E ela começou a ficar nervosa. Não que o quisesse ver outra vez, mas por amor de Deus!, ele tinha obrigação de ligar. Mas nada. Que raiva! Tentou justificar-se por ter saído de casa dele sem nem sequer deixar um bilhetinho. Pelo sim pelo não, vestiu qualquer coisinha bem simples para o caso de ele lhe aparecer em casa e ela ter o ar de quem não estava nada à espera. Mas ele não apareceu. E a coisa começou a azedar. A não ser que ele tivesse tido um infarte, não havia explicação! Lá bem no fundo, ela não lhe conseguia perdoar o facto de ele não ter aparecido esbaforido à sua porta, com um ramo de rosas obscenamente grande, a dizer “eu TINHA que te ver!”... E como ele não deu uma demonstração de que aquela tinha sido, inequivocamente, a noite mais fascinante da sua vida, ela ficou a odiá-lo como só uma mulher é capaz, ao mesmo tempo que daria uma perna para que ele tivesse ligado.

Moral da história: custava alguma coisa ele ter ligado (nem que fosse para dizer que ela se tinha esquecido dos brincos...) e então desaparecer, depois de a ter feito sentir que era o máximo? Não custava. As mulheres são assim. Siiiiimples.