Há por aí gentinha que não se toca. Pessoinhas que deviam olhar menos para o umbigo e parar de arrotar teorias pseudofilosóficas como se fossem reencarnações de Gandhi. Que disfarçadamente (acham elas) lá vão misturando referências a propriedades provavelmente inexistentes enquanto exaltam as suas próprias virtudes em forma de discurso ao rebanho, à mistura com chavões bombásticos sobre a importância metafísica da coçadela
no percurso da humanidade. O mundo é do exacto tamanho do seu quintal, e por isso todas as suas verdades são inquestionáveis. E porque o tal quintal é o único mundo que conhecem, há que descrevê-lo como assombroso, negando todo e qualquer valor aos outros mil mundos que o mundo tem. Gentinha que se arma em melómana mas categoriza
Il Divo na música clássica. Que acusa e critica malcriadamente os outros (que na esmagadora maioria das vezes nem tomam conhecimento da sua pequeníssima existência, tamanha é a falta de interesse — e no fundo esse é que é o problema) sem saber do que está a falar. Que não tem a coragem nem a hombridade para dizer claramente de sua justiça — não, isso levaria a confrontos e essa gentinha não tem inteligência ou classe para se mover com conforto num patamar que desconhece. Que lê vaidade e gabarolice onde está escrito saudade. Que gosta de indirectas mas que acerta sempre ao lado porque, além de uma evidente falta de óculos, sofre de uma muito mais evidente falta de cérebro.
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