Os seus dias

Os seus dias são apenas uma sucessão de amanhã saberei, ou para o mês que vem isto vai-se resolver. Parece que nada do que fez nos últimos tempos contribuiu de algum modo para os próximos 20 anos da sua vida. Dá a impressão de que o decorrer do seu futuro está nas mãos de algum poder superior – de quem não admitirá a existência nunca – mas que parece controlar a sua vida como uma corrente inexorável que a conduz a um porto não sonhado e muito menos desejado, apesar de por vezes demais reconhecido em pesadelos.

O que é isto? Tem saudades de coisas ridículas, de que nunca tinha tomado conhecimento sequer da existência, quanto mais da importância. O cheiro da terra molhada no Outono e do ar poluído da cidade no Inverno, o barulho do mar no Levante e do trânsito de Lisboa à hora de ponta, o silêncio da Foz nas noites de semana. A frenética correria das pessoas voltando a casa depois de um dia de trabalho, a pachorrice dos alentejanos no Verão, a beleza das noites estreladas do seu Ribatejo e a sofreguidão de contacto humano dos que invadem o Bairro Alto nas sextas-feiras de Agosto.

De tudo isto sente falta ao mesmo tempo, de tudo isto tem saudades, umas saudades enormes, vorazes, que dão a sensação de a consumir como uma droga.