Alentejo dos meus amores

Estou no paraíso. Num dos mais bonitos que tive o privilégio de conhecer. Ainda dizem que o Homem não faz coisas perfeitas. Estou às margens da barragem de Sta. Clara, no Alentejo, confortavelmente sentada à sombra de um chapéu de sol quase chinês e com uma vista de tirar o fôlego aos mais viajados. Aos meus pés - literalmente - estende-se a água verde-esmeralda - hoje, pois vejo-a de uma cor diferente de cada vez que cá venho. Ontem à noite, estava completamente negra e apenas reflectia a lua cheia e o perfil dos pinheiros. Curiosamente, a esteira de luar formou uma seta prateada a apontar para mim. Será que foi um sinal? Teve que ser um sinal.

A uns metros abaixo, o meu amor e o irmão - são tão cúmplices, e tão, mas tão bonitos estes dois! - pintam de verniz o deck de madeira que serve de atracadouro ao barco e de praia improvisada para adultos e crianças. Na outra margem deste braço de água, está um barco com um tripulante solitário, que preguiçosamente pesca - ou pensa na vida, como eu - há mais de três horas.

Cheguei tarde a esta minha família emprestada, mas sinto-me como se aqui tivesse nascido. Por coisas da vida, vivo fora há quase seis anos, e conheço quase só de ouvir falar esta família do meu amor, que me acolhe hoje como se eu tivesse chegado no tempo normal. Também eles me conhecem quase só de ouvir falar, e de conversas ao telefone durante estes seis anos.

À minha volta, pinheiros de dez metros de altura, balançam-se ao som cristalino das gargalhadas felizes da minha sogra, que, só por ela, é um espetáculo à parte. Tendo perdido a minha mãe há menos de três semanas, é nela que encontro o outro porto seguro de que provavelmente virei a precisar. Sinto calma, paz, alegria e amor, muito amor. Esqueço-me da dor, da solidão, da insegurança - agora sou oficialmente órfã de pai e mãe. Sei que a minha sogra está cá, com o seu coração gigantesco, a sua eterna e inesgotável boa disposição, a sua força incrível de matriarca de uma família enorme e forçosamente problemática, como todas as famílias grandes, que ela lidera de uma forma leve mas inexorável. A Vó Iaiá (como lhe chamam os netos) tem quase 60 anos, mas parece uma miúda, loira, de olhos muito azuis, linda, com aquela gargalhada impossível de descrever, que parece aquele riso dobrado dos bebés quando vêem a mãe ou sinos a repicar numa manhã de inverno ensolarada. O resto da família é a condizer, mas ela é especial.

À minha frente, do outro lado da água, três montes gémeos no formato servem de moldura natural a esta casa de pedra. Baixos e redondos, diferem apenas no tipo de vegetação: o da esquerda foi limpo e deixa ver a terra cor-de-laranja dos degraus, pontilhado aqui e ali por algum pinheiro mais vetusto que escapou à inevitável plantação de eucaliptos, agora cortados; o do meio, mesmo à minha frente, está completamente coberto de eucaliptos ainda muito jovens para serem cortados; o da direita é o mais bonito, ainda virgem na sua cobertura cerrada de pinheiros bravos, antigos, ilustres, orgulhosos de estarem ainda ali, mas provavelmente conscientes da sua precária situação - afinal de contas, só restam eles da maioria dos montes ao redor, e, quem sabe, apenas porque o dono não precisou de os trocar por um carro novo.

Foi assim o meu fim-de-semana alentejano. Perfeito, como para me lembrar que volto ao Brasil depois de amanhã, de volta ao trabalho, à vida do dia-a-dia. Só terei outro fim-de-semana como este no próximo ano, com sorte. Até lá, vou lembrar-me deste.