Fadistices

Tinha saudades de fados, tinha mesmo. Isto de passar quase dez anos emigrada fez-me sentir umas saudades doidas da pátria, e por causa dela dos galos de Barcelos, das fadistices, das varinas, da luz de Lisboa, das oliveiras, dos malmequeres à beira das estradas, do cheirinho a alecrim. Nunca me senti tão portuguesa como desde que fui embora.

A noite de ontem foi pródiga em sentimentos contraditórios. Cantou-se muito, maravilhosamente bem e também malzinho. Falou-se pouco com quem se devia. Comeu-se decentemente, bebeu-se razoavelmente. A sala, mínima, estava cheia que nem um ovo já ao princípio da noite. E como foi chegando mais gente, chegou a um ponto em que parecia que não cabia nem mais uma agulha. E até a mim, que fumo como uma chaminé, me doíam os olhos. Mas fadistices são mesmo assim. O álcool faz mal à voz, dizem. Não acho nada, e que faz maravilhas à arte de representar é que não tenho mesmo dúvidas nenhumas.

Os reis da noite: o António, excelente como sempre (e que bonitos érres ele tem), e a Maria João Quadros, cuja voz portentosa me arrepia a espinha. Os Câmaras, chegados tarde e a más horas, deram vários ares da sua graça com a qualidade de sempre. O Nuno Aguiar pôs-nos todos a sorrir com a sua simpatia. E do resto, desculpem-me, não gostei nada: a Gaivota, o fado mais bonito do mundo, cantado por um canário - afinadinho, é certo, mas que mal se ouvia.

Mas soube-me a pato. Obrigada, António.

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O meu carro precisa de uma brazilian bikini wax

Não sei como os meus cães ainda têm pelos. Era capaz de jurar que estão todos à solta dentro do meu carro. Já para não falar das toneladas de lama alentejana que ainda me decoram a pintura.

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O BCP é brasileiro

Passei os últimos seis meses a tentar decidir o que faço à minha vida bancária. Finalmente (e repito: ao fim de seis meses), parecia que a coisa estava decidida e acordada entre as duas partes. Já sabia que o meu interlocutor era um idiota, mas não tinha reparado que era um fdp que escreve um parágrafo novo no contrato que andamos a discutir de cada vez que eu viro costas. E que depois estranha quando me amando ao ar por causa disso e ainda me diz que sou uma "cliente complicada". E que diz que, coitadinhos, os bancos agora não têm nem metade do lucro que tinham há 6 anos (i.e., em vez de quinhentos milhões agora têm duzentos e cinquenta - coitadinhos). E que as taxas de juro baixaram e que, coitadinhos, não estão a ganhar dinheiro nenhum (só os tais duzentos e cinquenta milhões). E que, coitadinhos, têm imensos créditos mal-parados e que é um esforço enorme. E que, coitadinhos, não podem oferecer as condições que eu quero assim sem mais nem menos.

E que tem a suprema lata (e a ingenuidade) de estar à espera que moi, que apesar de não ser adovogada até sei ler e não sou parva de todo, vá assinar assim nem mais nem menos só porque sua excelência a primeira coisa que mostra é a linha onde teve o descaramento de pôr uma cruz.

Levou uma tampa, obviamente. Agora é a minha vez de os mandar baixar as calcinhas. Detesto bancos e, mais que todos, os cabrões do BCP.
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8 contra 1

Isto do facebook tem muito que se lhe diga. Aqui este fadista, mega estrela da nossa praça (para quem gosta de fados, claro) e moço dos meus conhecimentos, teve pena dos anos todos em que eu estive no Brasil* e convidou-me para umas cantorias ali para as bandas de Alcântara.

De modos que, como sou abusadora, depois de amanhã há regabofe. Pumba, caímos-lhe à mesa depois de amanhã oito gaijas, que eu não faço por menos. OITO! A Teresa, a m'Ana, outra Ana, a TCL, a Rosa, a Atriz Principal, a Diabba e moi.

Coitado.

* A visita dele à Parvónia-sur-Delta vai dar post dos bons! Lembrem-me.

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Há que pegar o toiro pelos cornos

e para isso basta-me ilustrar as palavras dela.

E o Óscar vai para...

Os trapinhos dos Óscares

Taraji P. Hanson - o melhor vestido (Cavalli) e o colar mais espectacular (Fred Leighton)

Marisa Tomei, Atelier Versace, absolutamente deslumbrante. O vestido é uma autêntica escultura.

Anne Hathaway, de Armani Privé. Um bocadinho insípida, mas linda.

Miley Cirus, de Zuhair Murad - à parte o cinto, o vestido é um amor.

Freida Pinto, de John Galliano - só achei que o vestido era lindo quando vi a fotografia da esquerda. Uma pena não ter metido por baixo qualquer coisa da cor da pele.

Beyoncé, vestida pela mãe Tina Knowles - coitadinha, parecia aquelas bonecas sevilhanas que se punham em cima dos frigoríficos, mas em mau. Um pavor. Não mudes de estilista, não...

Amanda Seyfried, de Valentino - provavelmente o único vestido Valentino feio que existe. E ainda lhe pôs umas alças. Um horror.

Tilda Swinton, de Lanvin - cortou o saco do lixo do ano passado para fazer a saia e meteu o resto na lixívia para a camisa. Isto não é estilo, é só mau gosto atroz.

E com esta me vou.

Quero

... umas já.

PS - Pronto, vou pôr o blogue cor-de-rosa.

Praça da Figueira online

Do fim-de-semana de 5 dias fan-tás-ti-co que passei ao sol à beira da barragem de Santa Clara, do que se comeu e bebeu, dos passeios de barco de manhã e à tarde, das sestas, de ter por companhia uma amigalhaça de há anos com quem não conversava decentemente há uma década, de, com a saudade que eu tinha de cheirar/mexer/dar biberon/vestir/mudar a fralda a um bebé pequenino, ter a Bicas nos braços (uma santa, dá vontade de a beliscar para ver se sabe chorar!) durante o fim-de-semana todo, vos falarei depois.

Hoje estou irritada com a presunção, burrice e falta de chá de um certo blogger, que eu até lia de vez em quando, que fez uma crítica - de alguma pertinência, diria eu - mas, quando levou o troco, em vez de assumir que poderia levar com uns alhos na cabeça (quem não se sente não é filho de boa gente, sempre ouvi dizer) e manter a coisa num nível educado, se espalhou ao comprido quando partiu para as ofensas pessoais e vulgares típicas de quem ficou sem argumentos. E eu, parva, fui meter-me ao barulho (que mania), mas agora a coisa já passou da Praça da Figueira para baixo e já perdeu a graça.

Já para não falar que estas críticas dirigidas a blogues de grande audiência (botem grande nisso) tresandam a dor de cotovelo e a caça ao público. Ora se o autor (cujo nome de blogue o define, diga-se de passagem) até se deu ao trabalho de deixar links noutros blogues... aaaaargh!

PS - Não contem comigo para fornecer links da peixeirada. E se alguém os puser aqui, apago-os.

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Pronto,

... já cá estou. Muitíssimo obrigada a todos os que se deram ao trabalho (não fizeram mais q'a vossa obrigação!) de me darem os parabéns, pelas mais variadas formas: blog, e-mail, facebook, sms, telelé, palmadão nas costas, beijoca repenicada, grunhido matinal, entre outras.

Xi-cos. Hei-de agradecer a todos pessoalmente, quando me der na veneta.