Fadistices

Tinha saudades de fados, tinha mesmo. Isto de passar quase dez anos emigrada fez-me sentir umas saudades doidas da pátria, e por causa dela dos galos de Barcelos, das fadistices, das varinas, da luz de Lisboa, das oliveiras, dos malmequeres à beira das estradas, do cheirinho a alecrim. Nunca me senti tão portuguesa como desde que fui embora.

A noite de ontem foi pródiga em sentimentos contraditórios. Cantou-se muito, maravilhosamente bem e também malzinho. Falou-se pouco com quem se devia. Comeu-se decentemente, bebeu-se razoavelmente. A sala, mínima, estava cheia que nem um ovo já ao princípio da noite. E como foi chegando mais gente, chegou a um ponto em que parecia que não cabia nem mais uma agulha. E até a mim, que fumo como uma chaminé, me doíam os olhos. Mas fadistices são mesmo assim. O álcool faz mal à voz, dizem. Não acho nada, e que faz maravilhas à arte de representar é que não tenho mesmo dúvidas nenhumas.

Os reis da noite: o António, excelente como sempre (e que bonitos érres ele tem), e a Maria João Quadros, cuja voz portentosa me arrepia a espinha. Os Câmaras, chegados tarde e a más horas, deram vários ares da sua graça com a qualidade de sempre. O Nuno Aguiar pôs-nos todos a sorrir com a sua simpatia. E do resto, desculpem-me, não gostei nada: a Gaivota, o fado mais bonito do mundo, cantado por um canário - afinadinho, é certo, mas que mal se ouvia.

Mas soube-me a pato. Obrigada, António.

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O meu carro precisa de uma brazilian bikini wax

Não sei como os meus cães ainda têm pelos. Era capaz de jurar que estão todos à solta dentro do meu carro. Já para não falar das toneladas de lama alentejana que ainda me decoram a pintura.

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O BCP é brasileiro

Passei os últimos seis meses a tentar decidir o que faço à minha vida bancária. Finalmente (e repito: ao fim de seis meses), parecia que a coisa estava decidida e acordada entre as duas partes. Já sabia que o meu interlocutor era um idiota, mas não tinha reparado que era um fdp que escreve um parágrafo novo no contrato que andamos a discutir de cada vez que eu viro costas. E que depois estranha quando me amando ao ar por causa disso e ainda me diz que sou uma "cliente complicada". E que diz que, coitadinhos, os bancos agora não têm nem metade do lucro que tinham há 6 anos (i.e., em vez de quinhentos milhões agora têm duzentos e cinquenta - coitadinhos). E que as taxas de juro baixaram e que, coitadinhos, não estão a ganhar dinheiro nenhum (só os tais duzentos e cinquenta milhões). E que, coitadinhos, têm imensos créditos mal-parados e que é um esforço enorme. E que, coitadinhos, não podem oferecer as condições que eu quero assim sem mais nem menos.

E que tem a suprema lata (e a ingenuidade) de estar à espera que moi, que apesar de não ser adovogada até sei ler e não sou parva de todo, vá assinar assim nem mais nem menos só porque sua excelência a primeira coisa que mostra é a linha onde teve o descaramento de pôr uma cruz.

Levou uma tampa, obviamente. Agora é a minha vez de os mandar baixar as calcinhas. Detesto bancos e, mais que todos, os cabrões do BCP.
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8 contra 1

Isto do facebook tem muito que se lhe diga. Aqui este fadista, mega estrela da nossa praça (para quem gosta de fados, claro) e moço dos meus conhecimentos, teve pena dos anos todos em que eu estive no Brasil* e convidou-me para umas cantorias ali para as bandas de Alcântara.

De modos que, como sou abusadora, depois de amanhã há regabofe. Pumba, caímos-lhe à mesa depois de amanhã oito gaijas, que eu não faço por menos. OITO! A Teresa, a m'Ana, outra Ana, a TCL, a Rosa, a Atriz Principal, a Diabba e moi.

Coitado.

* A visita dele à Parvónia-sur-Delta vai dar post dos bons! Lembrem-me.

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Há que pegar o toiro pelos cornos

e para isso basta-me ilustrar as palavras dela.

E o Óscar vai para...

Os trapinhos dos Óscares

Taraji P. Hanson - o melhor vestido (Cavalli) e o colar mais espectacular (Fred Leighton)

Marisa Tomei, Atelier Versace, absolutamente deslumbrante. O vestido é uma autêntica escultura.

Anne Hathaway, de Armani Privé. Um bocadinho insípida, mas linda.

Miley Cirus, de Zuhair Murad - à parte o cinto, o vestido é um amor.

Freida Pinto, de John Galliano - só achei que o vestido era lindo quando vi a fotografia da esquerda. Uma pena não ter metido por baixo qualquer coisa da cor da pele.

Beyoncé, vestida pela mãe Tina Knowles - coitadinha, parecia aquelas bonecas sevilhanas que se punham em cima dos frigoríficos, mas em mau. Um pavor. Não mudes de estilista, não...

Amanda Seyfried, de Valentino - provavelmente o único vestido Valentino feio que existe. E ainda lhe pôs umas alças. Um horror.

Tilda Swinton, de Lanvin - cortou o saco do lixo do ano passado para fazer a saia e meteu o resto na lixívia para a camisa. Isto não é estilo, é só mau gosto atroz.

E com esta me vou.

Quero

... umas já.

PS - Pronto, vou pôr o blogue cor-de-rosa.

Praça da Figueira online

Do fim-de-semana de 5 dias fan-tás-ti-co que passei ao sol à beira da barragem de Santa Clara, do que se comeu e bebeu, dos passeios de barco de manhã e à tarde, das sestas, de ter por companhia uma amigalhaça de há anos com quem não conversava decentemente há uma década, de, com a saudade que eu tinha de cheirar/mexer/dar biberon/vestir/mudar a fralda a um bebé pequenino, ter a Bicas nos braços (uma santa, dá vontade de a beliscar para ver se sabe chorar!) durante o fim-de-semana todo, vos falarei depois.

Hoje estou irritada com a presunção, burrice e falta de chá de um certo blogger, que eu até lia de vez em quando, que fez uma crítica - de alguma pertinência, diria eu - mas, quando levou o troco, em vez de assumir que poderia levar com uns alhos na cabeça (quem não se sente não é filho de boa gente, sempre ouvi dizer) e manter a coisa num nível educado, se espalhou ao comprido quando partiu para as ofensas pessoais e vulgares típicas de quem ficou sem argumentos. E eu, parva, fui meter-me ao barulho (que mania), mas agora a coisa já passou da Praça da Figueira para baixo e já perdeu a graça.

Já para não falar que estas críticas dirigidas a blogues de grande audiência (botem grande nisso) tresandam a dor de cotovelo e a caça ao público. Ora se o autor (cujo nome de blogue o define, diga-se de passagem) até se deu ao trabalho de deixar links noutros blogues... aaaaargh!

PS - Não contem comigo para fornecer links da peixeirada. E se alguém os puser aqui, apago-os.

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Pronto,

... já cá estou. Muitíssimo obrigada a todos os que se deram ao trabalho (não fizeram mais q'a vossa obrigação!) de me darem os parabéns, pelas mais variadas formas: blog, e-mail, facebook, sms, telelé, palmadão nas costas, beijoca repenicada, grunhido matinal, entre outras.

Xi-cos. Hei-de agradecer a todos pessoalmente, quando me der na veneta.

Quem é amiga, quem é?

O André, costureiro de profissão - aquele das crónicas de Sta. Marta, lembram-se? - está com um problema sério. Quero dizer, outro problema sério, que o primeiro já passou. Foi depenado nas partes mimosas e está, coitadinho, (como dizê-lo de uma forma educada?) com uma comichão desgraçada. Amigo, sugiro os seguintes toys:

Para o depois:

E, se estiveres desesperado:

Quem é Muito Amiga, quem é?

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E quase que me ia esquecendo

... adivinhem quem faz anos hoje?

PS - E não, Loira, não sou eu...
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Ahhh! Je ris...

Povo que me lê, tenho a dizer o seguinte:

Moi, que sou seguida no twitter pela Luna, no Facebook pela Rititi, que já fui convidada para jantar pela Carlota, linkada aqui pela Sofia Vieira e fui amiga*, apesar de não íntima (e quem o foi?...) de Messy (notem que não sabeis a Sua verdadeira história...), vou também deixar de falar de mim na primeira pessoa (já era tempo) e passar a fazê-lo na terceira. E, para vossa sorte, no singular da dita. Por enquanto. Ou até - maybe, just maybe - me chegar a notícia que a Catarina me linkou no Facebook - sim, que temos amigos em comum. E aí, meus amigos, it's the end of the world as you know it.

* apenas admiradora, depois de profundo debate com o meu ego.

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Promoções

Kiss and tell, diz ela. Eu diria completely fuck his ass and tell, e só porque não consigo pensar em nenhuma pior.
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Adivinhem...

... quem faz anos hoje?

PS - Para não haver dúvidas que NÃO SOU EU, caraças. Irra!

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Seven

Desafiou-me o Ervi, leguminosa a quem não resisto a satisfazer (quase) todas as vontades, a descrever a minha relação com os 7 pecados mortais. Ora bem:

Gula: Eeeeeu, gulosa? Que ideia.

Avareza: Eu é mais chapa ganha, chapa gasta. E detesto forretas.

Inveja: Sou um nadinha inbejosa, confesso. Principalmente de ideias brilhantes que não sejam minhas. Ou de quem não precisa de trabalhar para viver. Ou de quem não precisa de fazer dieta. Esse tipo de coisas.

Ira: Por acaso não acho nada, mas muita gente que me conhece diz que tenho pavio curto e o coração um metro fora da boca. É verdade que me pelo por uma boa discussão, mas daí a ter mau feitio vai um oceano. O Atlântico.

Soberba: Well..., só às vezes, confesso. Mas é raro. Não tenho muita paciência para gente burra. Nem garganeira. Nem armada ao pingarelho. Nem novos-ricos. Feitios.

Luxúria: Confundo sempre este pecado ali com o primeiro, não sei porquê.

Preguiça: Assumo. Com honras de campeã na matéria. Adorava que me pagassem só para pensar.

O meu pecado mortal é a Ira (oops!). Qual é o vosso?

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Sentes-te bem quando

... o nome dum teu ex-namorado enche 10 páginas e 383 referências do Google Images. Isto vem a propósito da Bad, claro, que eu não sou gaija de me ficar atrás de ninguém (desculpa lá, ó chefa).

PS - Isto para não falar dos outros...

Já mandei

... o raio do computador abaixo hoje aí umas 10 vezes. Lá limpei. Já desfragmentei. Já desinstalei o antivirus que tinha e instalei um novo (que descobriu bicharada com fartura, diga-se de passagem), já desinstalei a maioria dos programas que não uso. Só falta formatá-lo e instalar tudo outra vez, mas isso não sei fazer. Já sei que tenho de o levar a Lisboa ao mago de informática da T., que parece que é milagreiro nestas lides.

Daqui a nada mando o estupor do PC ir ali ao pinheiro perguntar o que é que tem. Por via aérea.

Esta nossa língua...

Digam-me: em que outra língua isto seria possível?

Paulo Pedro Pereira Pinto, pequeno pintor Português, pintava portas,paredes, portais. Porém, pediu para parar porque preferiu pintar panfletos. Partindo para Piracicaba, pintou prateleiras para poder progredir. Posteriormente, partiu para Pirapora. Pernoitando, prosseguiu para Paranavaí, pois pretendia praticar pinturas para pessoas pobres. Porém, pouco praticou, porque Padre Pedro pediu para pintar panelas, porém posteriormente pintou pratos para poder pagar promessas.

Pálido, porém personalizado, preferiu partir para Portugal para pedir permissão para papai para permanecer praticando pinturas, preferindo, portanto, Paris. Partindo para Paris, passou pelos Pirinéus, pois pretendia pintá-los. Pareciam plácidos, porém, pesaroso, percebeu penhascos pedregosos, preferindo pintá-los parcialmente, pois perigosas pedras pareciam precipitar-se, principalmente pelo Pico, porque pastores passavam pelas picadas para pedirem pousada, provocando provavelmente pequenas perfurações, pois, pelo passo percorriam, permanentemente, possantes potrancas. Pisando Paris, pediu permissão para pintar palácios pomposos, procurando pontos pitorescos, pois, para pintar pobreza, precisaria percorrer pontos perigosos, pestilentos, perniciosos, preferindo Paulo Pinto precaver-se.

Profunda privação passou Paulo Pinto. Pensava poder prosseguir pintando, porém, pretas previsões passavam pelo pensamento, provocando profundos pesares, principalmente por pretender partir prontamente para Portugal. - Povo previdente - pensava Paulo Pinto... - Preciso partir para Portugal porque pedem para prestigiar patrícios, pintando principais portos portugueses. - Paris! Paris! - proferiu Paulo Pinto - Parto, porém penso pintá-la permanentemente, pois pretendo progredir.

Pisando Portugal, Paulo Pinto procurou pelos pais, porém Papai Procópio partira para Peniche. Pedindo provisões, partiu prontamente, pois precisava pedir permissão para Papai Procópio para prosseguir praticando pinturas. Profundamente pálido, perfez percurso percorrido pelo pai. Pedindo permissão, penetrou pelo portão principal. Porém, Papai Procópio puxando-o pelo pescoço proferiu: - Pediste permissão para praticar pintura, porém, praticando, pintas pior. Primo Pinduca pintou perfeitamente prima Petúnia. Porque pintas porcarias? - Papai, - proferiu Paulo Pinto - pinto porque permitistes, porém, preferindo, poderei procurar profissão própria para poder provar perseverança, pois pretendo permanecer por Portugal.

Pegando Paulo Pinto pelo pulso, penetrou pelo patamar, procurando pelos pertences, partiu prontamente, pois pretendia pôr Paulo Pinto praticando profissão. - Perfeito: Pedreiro! - Passando pela ponte precisaram pescar para poderem prosseguir peregrinando. Primeiro, pegaram peixes pequenos, porém, passando pouco prazo, pegaram pacus, piaus, piabas, piaparas, pirarucus. Partiram pela picada próxima, pois pretendiam pernoitar pertinho, para procurar primo Péricles primeiro. Pisando por pedras pontudas, Papai Procópio procurou Péricles, primo próximo, pedreiro profissional perfeito. Poucas palavras proferiram, porém prometeu pagar pequena parcela para Péricles profissionalizar Paulo Pinto. Primeiramente Paulo Pinto pegava pedras, porém, Péricles pediu-lhe para pintar prédios, pois precisava pagar pintores práticos. Particularmente Paulo Pinto preferia pintar prédios.

Pereceu pintando prédios para Péricles, pois precipitou-se pelas paredes pintadas.

Pobre Paulo Pinto pereceu pintando... Permita-me, pois, pedir perdão pela paciência, pois pretendo parar para pensar... Para parar preciso pensar. Pensei. Portanto, pronto: Pararei!

Obrigada, Nany.
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Publicidade brilhante

E agora vou dormir, que a minha vida não é isto.

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Conde, para aqui ni hablar!

... da Catrina

A propósito da crise de Educação que assola o país, haja alguém que, em vez de criticar, se preocupa com as coisas realmente importantes: o preservar da língua* portuguesa.

O Pedro abriu um inquérito da maior relevância. É favor irem lá participar, cumprindo o vosso dever de cidadãos responsáveis.

* E nada de trocadilhos! Quando lá forem, percebem.

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Sha-nah-nah-mee!!!

Playing For Change: 'Stand by Me' Around the World

A música, como a matemática, é a linguagem universal. Até agora, este vídeo foi visto (e aclamado) por mais de 5 milhões de pessoas. Notem a progressão de vozes e instrumentos até ao final. E vivam os músicos de rua, que eu adoro!

Obrigada, Manel!
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Ainda sobre ontem, 2 de Fevereiro

Disse-me o Paulo que foi dia de Nossa Senhora das Candeias, ou dos Navegantes...

... da Vírgen de la Candelaria, no México,

... e de Iemanjá, no Brasil, principalmente na Bahia:





Que me perdoem, mas sou fascinada por Iemanjá, ou não fosse ela a Rainha do Mar e a padroeira dos Náufragos. É bonita, vaidosa, gosta de espelhos, jóias, pentes para pentear os seus cabelos compridos, de flores brancas e de presentes, principalmente se forem azuis ou cor de prata, as suas cores preferidas. É uma sedutora, gosta de atrair marinheiros bonitos para o fundo do mar. Tem mau-feitio, é caprichosa e gosta de ser mimada e adulada. E é gulosa, gosta de peixes de água salgada, manjar branco, mel e bolos de arroz. É tão humana, no fundo.

Mais aqui, mas não me responsabilizo pela veracidade das informações.
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Santa Marta live

Hoje não era dia para mais posts, mas não resisto.

Não é que o André, dono da Caixa de Costura, moço ainda novo, marido dedicado e pai extremoso de três terroristas chamadOs Marias (sim, eu sei...), pregou um valente susto à família e vá de ser internado em Sta. Marta com uma solipampa? Mas isso ainda vá, acontece aos melhores. O engraçado disto tudo (que a solipampa não tem graça nenhuma, claro) são as crónicas que ele debita em directo da ala geriátrica (!!!) e que, a serem verdade, vão dar 1) expulsão por abaixo assinado das enfermeiras e 2) os relatos hospitalares mais hilariantes que eu li até hoje. Vale a pena ler.

Bora lá partir-lhe uma rótula para o manter internado mais umas semanas?...

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Se fosse viva...

a minha Mãe faria anos hoje.

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10 anos de Chávez...

... e, se depender dele, parece que no se calla por mais 40.

Singing in the rain

A casa é velha. As portas-janelas são de madeira. Claro que já as devia ter calafetado, mas ainda não tive paciência. Ou ter mandado fazer os cortinados, que o raio das janelas são altas demais para comprar dos feitos. Limitei-me a pôr uns rolos (muito manhosos, comprados nos chineses) para tapar algum vento, mas que ficam curtos. Em dias normais, a coisa vai. É questão de fechar as portadas ao fim da tarde e pronto. Mas os fechos estão tão perros que me esqueço de os correr.

Ontem choveu a sério por estas bandas, ainda por cima com vento forte. Durante a noite uma janela abriu-se de par em par com uma rajada. Resultado: tirei dois baldes cheiinhos de água à força de ensopar toalhas. E o pior é que hoje de manhã tinha uma poça de dois metros de diâmetro no meio do meu quarto, de água que entrou por baixo da janela e eu não vi. Se isto me estraga o meu lindo chão nem sei o que faço.

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Eu tenho...

... um excelente vocabulário. Resultado: 25 pontos. Imbrulha!

Aqui.
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